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CAPITOLO PRIMO. LA NUOVA FONTE DI ENERGIA
Sezione 2
La sera Holsten uscì di nuovo. Camminò fino alla Cattedrale di San Paolo, e rimase per un tempo vicino alla porta ascoltando il servizio serale. Le candele sull'altare gli ricordarono in qualche modo strano le lucciole a Fiesole. Poi camminò indietro attraverso le luci serali fino a Westminster. Era oppresso, era infatti spaventato, dal suo senso delle immense conseguenze della sua scoperta. Aveva una vaga idea quella notte che non avrebbe dovuto pubblicare i suoi risultati, che erano prematuri, che qualche associazione segreta di uomini saggi avrebbe dovuto prendersi cura del suo lavoro e tramandarlo di generazione in generazione fino a quando il mondo fosse più maturo per la sua applicazione pratica. Sentiva che nessuno in tutte le migliaia di persone che incrociava si era realmente svegliato al fatto del cambiamento, si fidavano del mondo per quello che era, per non alterarsi troppo rapidamente, per rispettare le loro fiducie, le loro sicurezze, le loro abitudini, i loro piccoli traffici abituali e le posizioni faticosamente conquistate.
Entrò in quei piccoli giardini sotto le masse sovrastanti e illuminate luminosamente del Savoy Hotel e dell'Hotel Cecil. Si sedette su una panchina e divenne consapevole del discorso delle due persone accanto a lui. Era il discorso di una giovane coppia evidentemente alla vigilia del matrimonio. L'uomo si congratulava con se stesso per avere finalmente un lavoro regolare; "gli piaccio," disse, "e a me piace il lavoro. Se mi faccio strada—in una dozzina di anni o giù di lì dovrei ottenere qualcosa di piuttosto comodo. Questo è il senso chiaro della cosa, Hetty. Non c'è ragione alcuna per cui non dovremmo andare avanti molto decorosamente—molto decorosamente davvero."
Il desiderio di piccoli successi in mezzo a condizioni fissate con sicurezza! Così colpì la mente di Holsten. Aggiunse nel suo diario, "Ho avuto un senso di tutto questo globo come quello..."
Con quella frase intendeva una sorta di visione chiaroveggente di questo mondo popolato nel suo insieme, di tutte le sue città e paesi e villaggi, le sue strade maestre e le locande accanto ad esse, i suoi giardini e fattorie e pascoli d'altura, i suoi barcaioli e marinai, le sue navi che arrivavano lungo i grandi cerchi dell'oceano, i suoi orari e appuntamenti e pagamenti e debiti come fosse uno spettacolo unificato e progressivo. A volte tali visioni gli venivano; la sua mente, abituata a grandi generalizzazioni e tuttavia acutamente sensibile ai dettagli, vedeva le cose molto più comprensivamente delle menti della maggior parte dei suoi contemporanei. Di solito la sfera brulicante si muoveva verso i suoi fini predestinati e girava con una rapidità maestosa sul suo percorso attorno al sole. Di solito era tutto un progresso vivente che si alterava sotto il suo sguardo. Ma ora la fatica lo intorpidiva un po' a quell'incessanza della vita, sembrava ora solo un circolare eterno. Ricadde nella persuasione più comune delle grandi fissità e ricorrenze della routine umana. Il passato più remoto della selvaggeria errante, i cambiamenti inevitabili del domani erano velati, e vedeva solo giorno e notte, tempo di semina e raccolto, amare e generare, nascite e morti, passeggiate nel sole estivo e racconti accanto al focolare invernale, l'antica sequenza di speranza e atti ed età perennemente rinnovata, vorticando per sempre e sempre, salvo che ora la mano empia della ricerca era sollevata per rovesciare questa sonnolenta, delicatamente ronzante, abituale trottola illuminata dal sole dell'esistenza umana...
Per un tempo dimenticò guerre e crimini e odi e persecuzioni, carestia e pestilenza, le crudeltà delle bestie, la stanchezza e il vento amaro, il fallimento e l'insufficienza e la retrocessione. Vide tutta l'umanità nei termini dell'umile coppia domenicale sul sedile accanto a lui, che progettava le loro prospettive inglorios e improbabili contentezze. "Ho avuto un senso di tutto questo globo come quello."
La sua intelligenza lottò contro questo stato d'animo e lottò per un tempo invano. Si rassicurò contro l'invasione di questa idea sconcertante che fosse qualcosa di strano e inumano, un vagabondo sciolto dal gregge che ritornava con doni malvagi dalle sue escursioni innaturali e sostenute in mezzo alle oscurità e fosforescenze sotto le superfici belle della vita. L'uomo non era sempre stato così; gli istinti e i desideri della piccola casa, del piccolo appezzamento, non erano tutta la sua natura; anche lui era un avventuriero, uno sperimentatore, una curiosità instancabile, un desiderio insaziabile. Per poche migliaia di generazioni infatti aveva coltivato la terra e seguito le stagioni, dicendo le sue preghiere, macinando il suo grano e calpestando il torchio del vino di ottobre, tuttavia non per così tanto da non essere ancora pieno di agitazioni inquiete.
"Se ci sono stati casa e routine e il campo," pensò Holsten, "ci sono stati anche meraviglia e il mare."
Girò la testa e guardò su oltre lo schienale del sedile ai grandi hotel sopra di lui, pieni di luci delicatamente sfumate e del bagliore e colore e movimento del banchettare. Poteva il suo dono all'umanità significare semplicemente più di quello? ...
Si alzò e uscì dal giardino, esaminò un tram di passaggio, carico di luce calda, contro gli azzurri profondi della sera, gocciolante e trascinante lunghe gonne di riflesso lucente; attraversò l'Embankment e rimase per un tempo a osservare il fiume oscuro e voltandosi di nuovo agli edifici e ponti illuminati. La sua mente cominciò a progettare sostituzioni concepibili di tutte quelle disposizioni agglomerate...
"È cominciato," scrive nel diario in cui queste cose sono registrate. "Non sta a me raggiungere conseguenze che non posso prevedere. Sono una parte, non un tutto; sono un piccolo strumento nell'armeria del Cambiamento. Se dovessi bruciare tutti questi documenti, prima che fossero passati una ventina di anni, qualche altro uomo starebbe facendo questo...